L’épouvantail, bras écarté, se laisse picorer les yeux par les corbeaux que le soleil ne se lasse de noircir,
Le vent s’est endormi aux abords du champ où l’herbe jaunie craque.
Sur le chemin caillouteux, une ombre avance, si droite,
Qu’il est difficile d’imaginer qu’elle plie le genou,
Fière comme une ampoule dans une forêt de ténèbres,
Elle tremble avec assurance
S’avançant à pas mesurés vers cette déchirure maladroite qui perce le paysage d’un centre mystérieux :
Le puits brille de l’éclat de sa fraîcheur.
Le nœud lié entre l’ombre et le trou se dessine plus clairement maintenant que le ciel s’est vidé de ses nuages.
Elle s’empresse de glisser vers le fond de sa course,
Lève le regard une dernière fois vers la source des ombres,
Et disparaît dans le silence ennuyeux où les insectes grouillent.